Usada

Cuando he usado mucho las manos, tomando cualquier cosa, lavando sin guantes, mis uñas quedan horribles y, sin embargo, siempre puedo arreglarlas: corto las uñas, corto las cutículas, froto mis manos con azúcar y aceite, pulo mis uñas, esmalte, humectante, listo.

Mi vida, a esa, no le puedo hacer nada. No la puedo pulir, no hay esmalte que cubra lo que no quiero ver. Mi vida está aquí toda usada, toda imperfecta, con filos que me raspan, con cortadas que arden, con errores... Y no hay otra forma de llevar la vida, no hay guantes que la cubran ni posibilidad de no usarla. 

La vida no se lava ni se guarda en una vitrina para sólo mirarla. 

Por algún lugar escuché algo así como que Heidegger quería decir Meaning en lugar de Being. Hoy, en un curso on line, escuché que para Wittgenstein Meaning era, en todo caso, Using. 

El ser es uso, me queda claro. Tengo que lidiar con ello.